Text: Aristide Bruant. Other. A Batignolles.

Sa maman s'appelait Flora,
A connaissait pas son papa,
Tout' jeune on la mit a l'ecole,
A Batignolles.

A poussa comme un champignon,
Malgre qu'alle ait r'cu pus d'un gnon,
L'soir en faisant la cabriole,
A Batignolles.

Alle avait des manier's tres bien,
Alle etait coiffee a la chien,
A chantait comme eun' petit' folle,
A Batignolles.

Quand a s'balladait, sous l'ciel bleu,
Avec ses ch'veux couleur de feu,
On croyait voir une aureole,
A Batignolles.

Alle avait encor' tout's ses dents,
Son p'tit nez, ousqu'i' pleuvait d'dans,
Etait rond comme eun' croquignolle,
A Batignolles.

A buvait pas, mais assez,
Et quand a vous soufflait dans l'nez
On croyait r'nifler du petrole,
A Batignolles.

Ses appas etaient pas ben gros,
Mais j'me disais : Quand on est dos,
On peut nager avec eun' sole,
A Batignolles.

A gagnait pas beaucoup d'argent,
Mais j'etais pas ben exigeant !...
On vend d'l'amour pour eun obole,
A Batignolles.

Je l'ai aimee autant qu'j'ai pu,
Mais j'ai pus pu lorsque j'ai su
Qu'a m'trompait avec Anatole,
A Batignolles.

Ca d'vait arrive, tot ou tard,
Car Anatol' c'est un mouchard...
La marmite aim' ben la cass'rol,
A Batignolles.

Alors a m'a donne conge,
Mais le bon Dieu m'a ben venge :
A vient d'mourir de la variole,
A Batignolles.

La moral' de c'tte oraison-la,
C'est qu'les p'tit's fill's qu'a pas d'papa,
Doiv'nt jamais aller a l'ecole,
A Batignolles.