Text: Aristide Bruant. Fantaisie Triste.

I' bruinait... L'temps etait gris,
On n'voyait pus l'ciel... L'atmosphere,
Semblant suer au d'sus d'Paris,
Tombait en buee su' la terre.

I' soufflait quequ'chose... on n'sait d'ou,
C'etait ni du vent, ni d'la bise,
Ca glissait entre l'col et l'cou
Et ca glacait sous not' chemise.

Nous marchions d'vant nous, dans l'brouillard,
On distinguait des gens maussades,
Nous, nous suivions un corbillard
Emportant l'un d'nos camarades.

Bon Dieu ! Qu'ca faisait froid dans l'dos !
Et pis c'est qu'on n'allait pas vite ;
La moelle se figeait dans les os,
Ca puait l'rhume et la bronchite.

Dans l'air y avait pas un moineau,
Pas un pinson, pas une colombe,
Le long des pierr' i' coulait d'l'eau,
Et ces pierres-la... c'etait sa tombe.

Et je m'disais, pensant a lui
Qu'j'avais vu rire au mois d'septembre
Bon Dieu ! Qu'il aura froid c'tte nuit !
C'est triste d'mourir en decembre.

J'ai toujours aime l'bourguignon,
I' m'sourit chaque fois qu'i s'allume ;
J'voudrais pas avoir le guignon
D'm'en aller par un jour de brume.

Quand on s'est connu l'teint vermeil,
Riant, chantant, vidant son verre,
On aime ben un rayon d'soleil...
Le jour ousqu'on vous porte en terre.