Text: Frida Boccara. Belle Du Luxembourg.

Pres du Luxembourg,
passe chaque jour,
une fille perdue d'amour.
Elle a la couleur,
des blessures au c?ur,
la fragilite des fleurs,
Belle, elle est si belle,
si frele qu'aupres d'elle,
on croit imaginer,
une tendre hirondelle,
ouvrant des ailes,
celle qu'on appelle,
Belle de jour,
pres du Luxembourg,
parmi les enfants qui courent.
Elle le vit le jour, en cueillant le fruit
que d'autres cueillent la nuit.
En cherchant l'amour,
hum, on la perdit,
le c?ur n'a plus de lit.
Belle, elle est si belle,
de passes
en passerelles,
comment imaginer,
ange plus pres d'un ange,
plus loin d'un ange,
que cette Belle,
Belle de jour, pres du Luxembourg,
Belle, belle a tue,
l'amour.