Text: Georges Brassens. La Religieuse.

Tous les c?urs se rallient a sa blanche cornette,
Si le chretien succombe a son charme insidieux,
Le paien le plus sur, l'athe' le plus honnete
Se laisseraient aller parfois a croire en Dieu.
Et les enfants de ch?ur font tinter leur sonnette...

Il parait que, dessous sa cornette fatale
Qu'elle arbore a la messe avec tant de rigueur,
Cette petite s?ur cache, c'est un scandale!
Une queu' de cheval et des accroche-c?urs.
Et les enfants de ch?ur s'agitent dans les stalles...

Il parait que, dessous son gros habit de bure,
Elle porte coquettement des bas de soi',
Festons, frivolites, fanfreluches, guipures,
Enfin tout ce qu'il faut pour que le diable y soit.
Et les enfants de ch?ur ont des pensees impures...

Il parait que le soir, en voici bien d'une autre!
A l'heure ou ses cons?urs sont sagement couche's
Ou debitent pieusement des patenotres,
Elle se deshabille devant sa psyche.
Et les enfants de ch?ur ont la fievre, les pauvres...

Il parait qu'a loisir elle se mire nue,
De face, de profil, et meme, helas! de dos,
Apres avoir, sans gene, accroche sa tenue
Aux branches de la croix comme au portemanteau.
Chez les enfants de ch?ur le malin s'insinue...

Il parait que, levant au ciel un ?il complice,
Ell' dit : "Bravo, Seigneur, c'est du joli travail! "
Puis qu'elle ajoute avec encor plus de malice :
"La cambrure des reins, ca, c'est une trouvaille! "
Et les enfants de ch?ur souffrent un vrai supplice...

Il parait qu'a minuit, bonne mere, c'est pire :
On entend se meler, dans d'etranges accords,
La voix enamoure' des anges qui soupirent
Et celle de la s?ur criant " Encor! Encor! "
Et les enfants de ch?ur, les malheureux, transpirent...

Et monsieur le cure, que ces bruits turlupinent,
Se dit avec raison que le brave Jesus
Avec sa tete, helas! deja charge' d'epines,
N'a certes pas besoin d'autre chose dessus.
Et les enfants de ch?ur, branlant du chef, opinent...

Tout ca, c'est des faux bruits, des ragots, des sornettes,
De basses calomni's par Satan repandu's.
Pas plus d'accroche-c?urs sous la blanche cornette
Que de queu' de cheval, mais un crane tondu.
Et les enfants de ch?ur en font, une binette...

Pas de troubles penchants dans ce c?ur rigoriste,
Sous cet austere habit pas de rubans suspects.
On ne verra jamais la corne au front du Christ,
Le veinard sur sa croix peut s'endormir en paix,
Et les enfants de ch?ur se masturber, tout tristes...