Text: Georges Brassens. Trompe La Mort.

Avec cette neige a foison
Qui coiffe, coiffe ma toison
On peut me croire a vue de nez
Blanchi sous le harnais
Eh bien, Mesdames et Messieurs
C'est rien que de la poudre aux yeux
C'est rien que de la comedie
Que de la parodie

C'est pour tenter de couper court
A l'avance du temps qui court
De persuader ce vieux goujat
Que tout le mal est fait deja
Mais dessous la perruque j'ai
Mes vrais cheveux couleur de jais
C'est pas demain la veille, bon Dieu
De mes adieux

Et si j'ai l'air moins guilleret
Moins solide sur mes jarrets
Si je chemine avec lenteur
D'un train de senateur
N'allez pas dire "Il est perclus"
N'allez pas dire "Il n'en peut plus"
C'est rien que de la comedie
Que de la parodie

Histoire d'endormir le temps
Calculateur impenitent
De tout brouiller, tout embrouiller
Dans le fatidique sablier
En fait, a l'envers du decor
Comme a vingt ans, je trotte encore
C'est pas demain la veille, bon Dieu
De mes adieux

Et si mon c?ur bat moins souvent
Et moins vite qu'auparavant
Si je chasse avec moins de zele
Les gentes demoiselles
Pensez pas que je sois blase
De leurs caresses, leurs baisers
C'est rien que de la comedie
Que de la parodie

Pour convaincre le temps berne
Qu'mes fetes galantes sont terminees
Que je me retire en coulisse
Que je n'entrerai plus en lice
Mais je reste un sacre gaillard
Toujours actif, toujours paillard
C'est pas demain la veille, bon Dieu
De mes adieux

Et si jamais au cimetiere
Un de ces quatre, on porte en terre
Me ressemblant a s'y tromper
Un genre de macchabee
N'allez pas noyer le souffleur
En lachant la bonde a vos pleurs
Ce sera rien que comedie
Rien que fausse sortie

Et puis, coup de theatre, quand
Le temps aura leve le camp
Estimant que la farce est jouee
Moi tout heureux, tout enjoue
J'm'exhumerai du caveau
Pour saluer sous les bravos
C'est pas demain la veille, bon Dieu
De mes adieux