Text: Henri Tachan. Inventaire. La Tendresse.

C?est un air de flute, la nuit,
Qui s?enroule au cou des brebis,
La tendresse,
Un vieux bouquin parchemine
Qu?on lit devant la cheminee,
La tendresse.
C?est la colombe encore vaincue
Qui fait pourtant le pied de grue,
La tendresse,
Ce bel oiseau blanc deploye
Quand le desir est empaille,
La tendresse...

C?est quatre notes d?un piano
Qui, betement font le coeur gros,
La tendresse.
C?est cette brute qui, soudain,
Eclate en sanglots dans ses mains,
La tendresse.
C?est, sur le quai de cette gare
L?emigrant qui cherche un regard
De tendresse.
Derriere les murs d?un lupanar,
C?est ce petit ticket d?espoir,
La tendresse...

C?est bien moins haut qu?votr?e Paradis,
C?est tout au fond du ventre enfoui,
La tendresse.
Ca s?apprivoise comme un renard,
Heure apres heure, vingt ans plus tard,
La tendresse.
C?est ce qu?on avait en naissant
Lorsque l?on etait innocent,
La tendresse.
C?est tout ce qui reste encore
Pour faire un pied d?nez a la Mort,
La tendresse.