Text: Henri Tachan. Dupont.

C?est pas parc?que tu as trois ou
Quatre generations en tout,
Bien empilees dans ta valise,
Bien tatouees sous ta chemise,
C?est parc?qu?e tu t?appelle Dupont
Qu?t?en as plus dans le pantalon...
Moi, j?en connais des Arturo,
Des Isaac, des hidalgos,
Des petits francais de gouttiere,
Des gentils gaulois de barriere
Qui te valent, pauvre franchouillot !

C?est bien parce que j?m?app?lais Tachdjian
Que cet enfoire d?enseignant
M?a fait rerepeter mon nom
En travers, en large et en long.
J?avais onze ans, c?etait la nuit.
J?y repense encore aujourd?hui...
Je le jure sur toute vos races,
Je vous jure que c?est degueulasse.
Je souhaite a cet instituteur
Que sa fille perde sa candeur
Avec le negre d?en face !

Si tu savais comm?e je s?rais bien,
En plus d?etre un peu armenien,
Si j?etais egal?ment arabe,
Juif-all?mand avec une barbe,
Enfin bref, un de ces meteques
Qui te piquent ta femme et ton steack...
Dors tranquille, mon pauvre Dupont,
Sur tes deux oreilles, sur ton nom.
Personne ne songe vraiment
A t ?arracher les ongles et les dents,
A part ton vieil ami Durand !
A part ton vieil ami Durand !
A part ton vieil ami Durand !