Text: Henri Tachan. Inventaire.

Un'e symphonie
Inachevee,
Bien sur,
Un'e melodie
Sans parol'es, sans
Mesures,
Un concerto
Sans piano, sans
Violon,
Un petit po-
eme sans i-
llusion...

Mes musiciens
Qui poussier'ent dans
L'armoire,
Disques anciens
En mono, en
Grimoires,
Quelques bouteill'es
De bier'e danoi-
se, vides,
Monts et merveilles,
Tonneau des Da-
naides...

Mes canassons
Qui gagn'ent sans moi,
Normal,
L'Arc de Triom-
ph'e, l'Jockey Club, l'Op-
tional,
Le rouge est mis,
Fait'es vos jeux, rien
N'va plus,
La petit'e bil-
le, ell'e ne toune-
ra plus...

La cheminee
Qui s'allumait
Tout'e seule,
La neige a de-
ja pose son
Linceul
Sur la maison
Ou je voulais
Tant vivre,
Sur cette tom-
be de froid
Et de givre...

La chienne qui
Te parlera
De moi,
Les soirees d'hi-
ver quand tu au-
ras froid,
Et ton chagrin
D'enfant et mon
Remords
De t'avoir, un
jour, quitte pour
La Mort...

Adieu, la scene,
Au diable, pa-
ges blanches,
V'la qu'on m'entraine
Deja vers d'au-
tres planches,
Cet inventaire,
Ce testament
Ma mie,
C'est la derniere
Chanson que je
T'ecris...

Un'e symphonie
Inachevee,
Bien sur,
Un'e melodie
Sans parol'es, sans
Mesures,
Un concerto
Sans piano, sans
Violon,

Un petit po-
eme sans i-
llusion.