Text: Jean Ferrat. Other. À L'été De La Saint Martin.

Etait-ce soir ou bien matin
Comme a l'arbre une fleur se penche
Elle etait lundi et dimanche
A l'ete de la Saint-Martin

Le soleil n'avait pas atteint
Sa peau de porcelaine blanche
Et son fremissement des hanches
Vous aurait fait chanter latin

A l'ete
A l'ete
A l'ete de la Saint-Martin

Quand le ciel etait incertain
Nous faisions feu de quatre planches
L'amour demeurait bleu pervenche
A l'ete de la Saint-Martin

Le vin chantait dans les etains
Elle se pendait a ma manche
Et nous roulions en avalanche
De la table au lit de satin

A l'ete
A l'ete
A l'ete de la Saint-Martin

C'etaient memorables festins
C'etaient delectables nuits blanches
Je priais que mon c?ur ne flanche
A l'ete de la Saint-Martin

L'amour avait l'odeur du thym
Et dans ses draps en ville franche
Ses jambes fuyaient comme tanche
Dont j'etais le menu fretin

A l'ete
A l'ete
A l'ete de la Saint-Martin

Sonnez sonnez vieux sacristains
Si le temps n'est plus aux pervenches
Amour n'est pas soif qui s'etanche
A l'ete de la Saint-Martin

Sonnez sonnez vieux sacristains
Et que vos cloches se declenchent
Si tous mes souvenirs s'epanchent
Notre amour tient bon ce qu'il tint

A l'ete
A l'ete
A l'ete de la Saint-Martin