Text: Marie-Paule Belle. Other. Du Gris.

Eh Monsieur, une cigarette
Une cibiche, ca n'engage a rien
Si je te plais on fera la causette
T'es gentil, t'as l'air d'un bon chien
Tu serais moche, ce serait la meme chose
Je te dirais quand meme que t'es beau
Pour avoir, tu en devines bien la cause
Ce que je te demande : une pipe, un megot
Non pas d'Anglaises, ni de Gouttes Dorees
Ce tabac-la, c'est du chique

Du gris que l'on prend dans ses doigts
Et qu'on roule
C'est fort, c'est acre comme du bois
Ca vous saoule
C'est bon et ca vous laisse un gout
Presque louche
De sang, d'amour et de degout
Dans la bouche

{
Tu n'fumes pas! Oh ben t'en a de la chance,
C'est que la vie, pour toi, c'est du velours,
Le tabac, c'est le baume de la souffrance,
Quand on fume, le fardeau est moins lourd.
Y a l'alcool, me parle pas de cette bavarde,
Qui vous met la tete a l'envers,
La rouquine, qu'etait une pocharde,
A donne son homme a des blairs.
C'est ma morphine, c'est ma coco.
Quoi ? C'est mon vice a moi l'perlot.

Du gris que l'on prend dans ses doigts
Et qu'on roule
C'est fort, c'est acre, comme du bois,
Ca vous saoule
C'est bon et ca vous laisse un gout
Presque louche
De sang, d'amour et de degout,
Dans la bouche
}

Monsieur le Docteur, c'est grave ma blessure?
Oui je comprends, il n'y a plus d'espoir
Le coupable, je n'en sais rien, je vous le jure
C'est le metier, la rue, le trottoir
Le coupable, ah je peux bien vous le dire
C'est les hommes avec leur amour
C'est le c?ur qui se laisse seduire
La misere qui dure nuit et jour
Et puis je m'en fous, tenez, donnez-moi
Avant de mourir une derniere fois

Du gris, que dans mes pauvres doigts
Je le roule
C'est bon, c'est fort, ca monte en moi
Ca me saoule
Je sens que mon ame s'en ira
Moins farouche
Dans la fumee qui sortira
De ma bouche