Text: Christophe Miossec. Ca Sent Le Brûlé.

Allez, allez, dis-moi reponds
D'apres toi qu'est-ce qu'il en reste
De toutes nos belles illusions
De toute cette odeur de jeunesse
On etait si beaux, si bons
Et voila que je nous deteste
Avachis dans le salon
On dirait qu'on nous engraisse
A grosses louchees de jeux a la con
Le cul plombe par la paresse
On n'a pas vu venir, c'est trop con
Toute toute cette mauvaise graisse
C'est une veritable invasion
Des pieds au cul, et meme le reste
Meme nos gueules sont d'occasion
Et ca en devient grotesque
Quoique nous, quoique nous fassions
Meme ta respiration m'oppresse
Meme la cuisine ne sent pas bon
Ca sent le brule et je deteste
Revenir de ce boulot a la con
Et sentir que ca empeste
Mais comment fait-on, pour en arriver la
Je te demande pardon, de te faire vivre tout ca
Tout ce qui etait bon aux heures de delices
Devrait rester radieux aux heures de detresse
Car s'il fallait changer pour de bon
Je retournerais tout a grands coups de beche
Pour retrouver nos illusions
Pour retrouver notre jeunesse
Mais comment fait-on, pour en arriver la
Je te demande pardon, de te faire vivre tout ca