Text: Edith Piaf. Le Vieux Piano.

:
Un piano est mort
Et celle-la l'aimait...
Quand elle etait jeune
et quand elle venait se saouler l' dedans de pathetique
En se frottant au piano nostalgique,
Qu'il etait beau, le piano, bon piano, vieux piano des copains.
A l'epoque des copains,
Chez Bianco l'argentier,
Vers trois heures du matin
Quand elle buvait son demi d'oubli...
Et seule, maintenant,
Elle pense au vivant
De ce vieux piano mort.
Elle voit, elle entend
Les messes de ses vingt ans
Tomber d'un accord...
Au bar, quand elle boit,
C'est vrai qu'elle revoit
Des mains sur l'ivoire blanc,
Les mains de Bianco,
Des mains qui lui font cadeau
D'un peu du vieux temps
Mais dans son jean,
Un fantome en blue jean,
Un deuxieme et puis vingt
Qui discutent en copains
D'un bistrot demode
D'un piano demode.
Elle a crie : "Moi je sais ! Moi je sais !"
Elle va raconter
L'histoire enfermee
Dans le vieux piano mort
Et c'est l'aventure
Qui bat la mesure
De plus en plus fort.
Au clair de la vie,
Les mains des amis,
Les yeux des lendemains,
La vie devant nous,
L'amour, et puis tout
Et tout, et plus rien...
Ils sont tous morts
Au milieu d'un accord.
Ils sont morts dans Ravel,
Dans un drole d'arc-en-ciel.
Un soldat est entre...
Un soldat est entre...
Un piano est mort, et celle-la l'aimait,
Quand elle etait jeune
et quand elle venait se saouler l' dedans de pathetique
En se frottant au piano nostalgique...