Text: Max Raabe. Kein Schwein Ruft Mich An.

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Kein Schwein ruft mich an, keine Sau interessiert sich fur mich,
so lange ich hier wohn', ist es fast wie Hohn, schweigt das Telefon.
Kein Schwein ruft mich an, keine Sau interessiert sich fur mich,
und ich frage mich, denkt gelegentlich jemand mal an mich.

Den Zustand find' ich hochst fatal, fur heut'ge Zeiten nicht normal,
wo jederman daruber klagt, das Telefon an Nerven nagt.
Ich trau' mich kaum mehr aus der Tur, denn stets hab' ich vermutet,
das kaum, das ich das Haus verlass, es klingelt oder tutet.

Doch kein Schwein ruft mich an, keine Sau interessiert sich fur mich,
so lange ich hier wohn', ist es fast wie Hohn, schweigt das Telefon.
Kein Schwein ruft mich an, keine Sau interessiert sich fur mich,
und ich frage mich, denkt gelegentlich jemand mal an mich.

Vielleicht, das manche mich im Land der Danen wahnen,
oder fern von hier, wo die Hyanen gahnen.
Denn kein Schwein ruft mich an, keine Sau interessiert sich fur mich,
doch liegt es nicht an mir, ich zahle monatlich die Telefongebuhr.

Das war fur mich kein Zustand mehr, es musste eine Losung her,
das war fur mich sofort der Anrufbeantworter.
Und als ich dann nach Hause kam, war ich vor Gluck und Freude lahm,
es blinkte froh der Apparat, dass jemand angerufen hat.

Die sanfte Stimme einer Frau verrat mir und erzahlt:
Verzeihen Sie, mein werter Herr, ich habe mich verwahlt.