Text: Ismael Serrano. Somos.

Somos los ninos burbuja del fin de la historia,
x en ecuaciones
sonando con contratos fijos,
con libelulas que anhelan
dulces besos que se esconden
tras el brillo de las barras
de aquel bar donde te ame,
isla de resistencia,
tallando en cubitos de hielo
futuro y promesas.

Y mientras los ultracuerpos
subidos a estrados recitan sermones,
hay quien nos dice que no es tiempo
para hablar de la utopia
ni de revoluciones,
que es un anacronismo cantarle a la trova,
nombrar a Guevara
y mientras golpean tu fe
y tu futuro en su fragua.

Y en estos dias el que escribe,
consciente del privilegio
de nacer en esta orilla,
cree que aun este sera el tiempo
del angel temeroso que suspira,
atomo que gira en solitario,
alienigena nacido en esta tierra,
del sueno sublime, en fin,
del hombre y la mujer que buscan
otro mundo posible

Y, mientras tanto, los santos
de causas perdidas discuten verdades,
armados con su piolet se confunden de enemigo.
Mientras, en la calle,
un rumor de alas batiendo exige su voz,
una voz diferente.
Meciendo en la red utopias
pregunta y disiente.

Y en estos dias el que escribe,
consciente del privilegio
de habitar en esta orilla,
cree que aun este sera el tiempo
del hada temerosa que suspira,
luciernaga abandonando el letargo,
Icaro escapando de una isla,
del sueno sublime, en fin,
del hombre y la mujer que buscan
otro mundo posible.