Text: Joan Manuel Serrat. Mediterráneo. Pueblo Blanco.

:
Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco
bajo un cielo que, a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvido de llorar.
Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni paso la guerra.
Solo el olvido
camina lento bordeando la canada
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristan ha visto
hacerse viejo al cura,
el cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristan.
Y mi pueblo despues
vio morir a los tres...
Y me pregunto: Por que nacera gente
si nacer o morir es indiferente.

De la siega a la siembra,
se vive en la taberna.
Las comadres murmuran
su hitoria en el umbral
de sus casas de cal.
Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que noche a noche forjaron en su mente,
fuerte para ser su senor
y tierno para el amor.

Ellas suenan con El,
Y El con irse muy lejos
de su pueblo. Y los viejos
suenan morirse en paz,
y morir por morir,
quiren morirse al sol.
La boca abierta al calor, como lagartos.
Medio ocultos tras un sombrero de esparto.

Escapad gente tierna
que esta tierra esta enferma,
y no espereis manana
lo que no se os dio ayer,
que no hay nada que hacer.
Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna.
Tal vez manana sonria la fortuna.
Y si te toca llorar
es mejor frente al mar.

Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas
y atrevasando lomas
dejar mi pueblo atras,
Os juro por lo que fui
que me iria de aqui...
Pero los muertos estan en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio.