Text: Thomas Fersen. Qu4tre. Monsieur.

Les passants sur son chemin
Soulevent leurs galures,
Le chien lui leche les mains
Sa presence rassure.
Voyer cet enfant qui beugle,
Par lui secouru,
Et comme il aide l'aveugle
A traverser la rue.
Dans la paix de son jardin
Il cultive ses roses;
Monsieurs est un assassin
Quand il est morose.

Il etrangle son semblable
Dans le bois d'Meudon
Quand il est inconsolable,
Quand il a l'bourdon.
A la barbe des voisins
Qui le trouve sympathique,
Monsieur est un assassin,
Je suis son domestique,
Et je classe ce dossier
Sous les eglantines,
Je suis un peu jardinier
Je fais la cuisine.

Il etrangle son prochain
Quand il a le cafard,
Allez hop! Dans le bassin
Sous les nenuphars.
Et je donne un coup de balai
Sur les lieux du crime
Ou il ne revient jamais,
Meme pas pour la frime.
Sans eveiller les soupcons,
Aux petites heures
Nous rentrons a la maison.
(Je suis son chauffeur).

Car sous son air anodin,
C'est un lunatique,
Monsieur est un assassin,
Chez lui c'est chronique.
Il etrangle son semblable
Lorsque minuit sonne,
Et moi je pousse le diable,
Dans le bois d'boulogne.
Le client dans une valise
Avec son chapeau,
Prendra le train pour Venise
Et un peu de repos.

Il etrangle son semblable
Dans le bois d'Meudon
Quand il est inconsolable
Quand il a le bourdon.
A la barbe des voisins
Qui le trouve sympathique,
Monsieur est un assassin.
Je suis son domestique.

Vous allez pendre monsieur,
Je vais perdre ma place,
Vous allez pendre monsieur,
Helas! Trois fois Helas!
Mais il fallait s'y attendre
Et je prie Votre Honneur,
Humblement, de me reprendre
Comme serviteur,
Et je classerais ce dossier
Sous les eglantines,
Je suis un peu jardinier
Et je fais la cuisine